♦ Recuerdos que mienten un poco

(Siempre fue así...)

Nuestro miedo helará este infierno creo...

Sopla un viento frío en la ciudad •

Futbol para ser feliz

Cosas del fútbol y la vida, canchas que se reparten ilusiones y el sueño de ser feliz de por vida mientras la pelota pase por tus pies, el reflejo de tu padre o de un hermano, que sintió lo mismo y lo aprendiste.

Ambiciono una sola cosa, que la rodilla no sea traicionera, que acompañe mis ganas y me de la posibilidad de ser feliz, luego de serlo todo será por añadidura.

Viva el fútbol.

Rosto de vos

Tengo una soledad 

tan concurrida 

tan llena de nostalgias 

y de rostros de vos 

de adioses hace tiempo 

y besos bienvenidos 

de primeras de cambio 

y de último vagón. 

Tengo una soledad 

tan concurrida 

que puedo organizarla 

como una procesión 

por colores 

tamaños 

y promesas 

por época 

por tacto 

y por sabor. 

Sin temblor de más 

me abrazo a tus ausencias 

que asisten y me asisten 

con mi rostro de vos. 

Estoy lleno de sombras 

de noches y deseos 

de risas y de alguna 

maldición. 

Mis huéspedes concurren 

concurren como sueños 

con sus rencores nuevos 

su falta de candor 

yo les pongo una escoba 

tras la puerta 

porque quiero estar solo 

con mi rostro de vos. 

Pero el rostro de vos 

mira a otra parte 

con sus ojos de amor 

que ya no aman 

como víveres 

que buscan su hambre 

miran y miran 

y apagan mi jornada. 

Las paredes se van 

queda la noche 

las nostalgias se van 

no queda nada. 

Ya mi rostro de vos 

cierra los ojos 

y es una soledad 

tan desolada.

Mario Benedetti, el de las palabras justas

Otra corbata ahorcando sueños

Computadora del trabajo, música de fondo, mate en la mano, tic tac del teclado y del reloj del que somos esclavos.
Sueños amontonados juntan polvo en un rincón. Cada tanto se iluminan en la mente pero ésta los reconoce como imposibles.
- ¿Por qué?- Pregunto
- Porque todos terminamos en el pico del embudo, sin mucho margen de elección- Alguien susurra.

Un ángel en lo oscuro de mi cuerpo quiere escapar. ¿Hacia dónde? Si afuera es presa fácil de un sistema que no quiere cuerpos con alas, ni voces que protesten, ni zapatillas con kilómetros, ni música que piense, ni músicos que hagan pensar.

Por el piso un papel con una inscripción: "100". Miro y sigo, pienso en que alguien tradujo su tiempo en ese billete. Que cruel y normal parece. Un papel, un número, tiempo de tu vida: que es solo una, con o sin papeles en el bolsillo.

Contraseñas y cámaras, códigos y alarmas. ¿Seguridad o vigilancia? 

Hay libros, quién lo escribió no importa. Hay un profesor, qué piensa ¿Para qué saberlo?. Si es educación es buena. Si el que lo dice tiene guardapolvo blanco debe ser cierto. Y te mienten, te ocultan, te distraen. ¿Guardería o conocimiento? ¿Educación o instrucción?

Agendas, almanaques, listas. Te dicen: "No hay que improvisar". Vidas estructuradas: "No dejes nada librado al azar".